Carta d'identità

Carta d’identità


Ecco la mia carta d’identità,
che non può contenere ciò che
sono stato, che sono e che sarò.

Ancora cammino sul filo sottile
tra ciò che fui e ciò che ancora
ho paura di diventare.

La mia storia è una radice inquieta,
di un albero scosso dall’uragano,
e ogni scelta è un fulmine che incide
nuovi sentieri nella corteccia.

Gli altri mi attraversano come stagioni:
mi spezzano, mi fioriscono,
mi lasciano addosso l’odore del vento.

E ci sono specchi che mi guardano,
mani che mi sfiorano,
voci che mi avvolgono
come confini di luce.

Nel punto più segreto,
dove nessuno arriva,
l’identità è una fiamma
che non si lascia afferrare:
si piega, si spegne, si rialza,
e mi chiama “io”
mentre cambia colore.

D’altronde l’identità è solo
un racconto che mi salvo ogni giorno,
una trasformazione che non controllo,
la fragile continuità di chiamarmi “io”
senza smettere di cambiare.